Успеть заметить

Однажды всё меняется. Обязательно. В лучшую или худшую сторону — неизвестно. И только время даст ответ.

Даже листья, которые украшали кроны деревьев, желтеют и опадают. Их уносит ветер. Ещё недавно они зеленели и радовали пышным убранством, а уже безнадёжно сорвались с веток и с лёгкой грустью шуршат под ногами. Они напоминают о том, что всему свой срок. Ничто не стоит на месте. Всё видоизменяется. Превращается в память — или уходит глубоко корнями в землю. А может, в самое сердце.

Человек бежит по кругу, как заведённый. По шаблону выстраивает маршрут, хватается за десять дел подряд — и всё равно не успевает. Суета, как зубастая акула, проглатывает нас день за днём. Мы варимся в ней. Закипаем. Выдыхаем. Закрываем глаза. А что по сути было столь важного, что требовало столько усилий воли, терпения наконец? Стоило ли за этим гнаться? Наполнило ли это душу?

Да, душу. Именно её. Ведь всё, что мимо души, — временное, непостоянное, уходящее. Мы сами временщики на земле. Это просто песок сквозь пальцы. Это вода. Но мы привыкли так. Нас так учили. Мы должны.

Но если задуматься — должны ли именно так, когда можно немного иначе? Получается, мы сами загнали себя в эту ловушку. Нужно иначе. Забота о душе — не пустой звук. В погоне за многим мы упускаем то самое малое, но такое важное. А ведь можно просто замедлиться. Приземлиться. Приземлиться для того, чтобы подняться и воспарить душой — ощутить то самое: истинное и настоящее.

Стоит лишь замедлиться — и на всё начинаешь смотреть иначе. Та же дорога, та же тропинка по пути на работу, но в минуты неспешности улавливаешь что-то большее. Вот небосвод в серых кружевах. Вот пятиэтажка, возле которой на лавочке сидят бабульки. Вот старый клён. Даже воздух какой-то другой, что ли. И дышится легче, и спешить не хочется. Так бы шла и шла, не думая ни о чём, наслаждаясь этим мгновением.

А то рвёмся всё куда-то, суетимся — и всё равно не успеваем. Только нервничаем больше. Забываем полить цветы, дочитать любимую книгу. Лишний раз забываем, кто мы сами и куда бежим.

А ведь можно иначе. Можно остановиться прямо сейчас — посреди этой тропинки, под этим небом в серых кружевах. Поднять глаза. Вдохнуть. И вдруг почувствовать, как время замедляется вместе с тобой. Не потому, что его стало больше, — а потому, что ты перестала его гнать.

Вот бабулька на лавочке. Она тоже когда-то бежала. А теперь сидит. И, может быть, смотрит на нас — бегущих — и думает: «Куда вы всё спешите?»

А старый клён стоит. Он никуда не бежит. Он просто живёт — растёт, желтеет, роняет листья. И в этом есть что-то, чего у нас нет. Покой. Согласие с самим собой.

Может, и нам стоит поучиться у клёна? Стоять на своём месте. Дышать. И не гнаться за тем, что всё равно утечёт сквозь пальцы.

Мы слишком привязаны ко многому — к материальному. Нам столько и не нужно, но мы гонимся за чем-то новым, и нам всегда чего-то не хватает. Реклама заставляет нас брать разные бренды, когда вполне достаточно хороших вещей. У кого-то машина круче, у кого-то сумка, бижутерия. А сколько всякого хлама накапливается дома на полках — и всё вроде мелочи, всё нужное. Эх! Так живёт и думает большинство.

Но ведь счастье вовсе не в этих побрякушках, не в дорогих ресторанах. Счастье порой в простом, а точнее — в моменте. Когда душа парит, поднимается высоко — это и есть счастье. Душа выше этого земного, временного и непостоянного. Мы просто разучились ценить простые вещи. Мы привыкли к комфорту. А если его отнять? Что с нами станет? Не озлобимся ли, не растеряем последнее, что имеем?

А время уходит. Оно облетает, как эта осенняя листва. Нам многим скоро туда. А мы будто и не готовы. Мы даже не думаем об этом, увы…

Но, может быть, ещё не поздно. Может быть, время — это не то, что утекает, а то, что мы держим в руках прямо сейчас. Этот лист под ногами. Этот воздух. Это небо в серых кружевах. Эта бабулька на лавочке. Этот клён.

Может быть, счастье — не в том, чтобы успеть всё. А в том, чтобы успеть заметить.

Остановиться. Вдохнуть. И сказать себе: я здесь. Я живу. И это — уже немало.

А листья всё падают. И в этом нет печали. Есть только покой. Тот самый, который мы так долго искали в суете. А он был рядом. Под ногами. В ладонях. В сердце.