Мы- страна безграничных размеров,
Жалко,счастья они не дают,
А ведь счастье-хорошее дело,
Наши очи раскосые ждут.
Как земля неуютны,дремучи,
Не ответим никак на вопрос,
Нас,дремучих,ошибки не учат
Учит невыносимый мороз.
Любим тоже,когда телом к телу-
Неуёмная тяга к теплу,
Да и так мы в объятьях умелы,
Даром,что ли,в медвежьем углу?
Засыпаем в снегах,в буреломах,
Отложили дела на потом,
В нас не Штольцы сидят,а Обломов,
Штольцы нас понимают с трудом.
То ли наша особость помеха?
Неуютное русское что ль?
Нас понять всё-равно,что объехать,
И всё будет затеей пустой.
Мы-страна,сбережённая мглою,
На заре ты её не буди,
Ещё встанет не тою ногою
С чёрной русскою ночью в груди.
В эти дали холодные глянет,
Разойдётся с чего-то до слёз,
Как бы полной уже расстояний,
В голове без ответа вопрос.
Мгла
© Copyright: Павел Максимов 5, 2026
Свидетельство о публикации №126102203686
Свидетельство о публикации №126102203686
Рецензии