Воздух золотой.
В серебре трава.
Горек дней настой.
Осень неправа:
ей дождя бы нить
не порвать с утра
и повременить
месяц, полтора,
чтоб дошелестел
грустный полонез,
в коем постарел
полулысый лес.
Тронешь пальцем лист –
упадёт, умрёт.
С виду неказист
месяц, в гору прёт.
И журчит ручей
жалкие слова:
то что он ничей,
виден что едва.
Захлебнулся Юг,
приутих Восток.
Высказался Юнг,
спрятал Фрейд восторг.
(октябрь 2026)
Осень неправа
© Copyright: Сергей Березовский, 2026
Свидетельство о публикации №126102203333
Свидетельство о публикации №126102203333
Рецензии