Предзимье

Опять придёт зима – полгода ноября.
Как не сойти с ума, себя не потерять.
Опять зажмёт тиски, где мир изображён
На ватмане тоски простым карандашом.
И это, если день, день белый за окном.
А ночь сплошная темь –графит и мел в одном.
Как лошадь бледная, с которой всадник смерть.
Другой легенды ей не знать и не иметь.
Ищи, найди, борись, не сдайся, дорогой.
Кустодиев Борис нам явит мир другой.
Узрите разницу.
Зима там празднество.
Как там всё здорово, бело, румяно.
Богато, щедро, сыто, пьяно.
Там всё горит, искрит витает.
Там только негров не хватает.
Трубы, тромбона, сакса
Трепак под джаз и сальса.
Валдай, Свияжск, Багамы:
Привет с Одессы-мамы!
Охотный Ряд на Пикадилли.
Верблюды, кони, крокодилы.
Пространство, время, откровенье,
Народы, пиплы, эйкуменье.
И это всё тебя, как жахнет!
Там русский дух, там Русью пахнет.
А я? Зачем я так предметен,
Реалистичен непоэтен?
Затем, что нет уж той Руси, мой дорогой.
Он жил в одной России,
Я жыву в другой.