белый иней

Очень тихо становится утром в моей голове.
За холодным стеклом, как из зеркала изучаю:
Мы пропали? Исчезли? Или остались в нигде?
Как по пикселям каждый изгиб изнутри повторяя.
Белый иней лежит на траве, значит скоро зима,
Или мы так замерзли, что мир повторяя нас мёрзнет?
Это сон, что явился собой изнутри ради сна?
Или мы так устали, что выключить свет стало поздно?
Мы из общества травм, каждый бродит здесь с раной в груди,
С парой острых ножей за спиной вместо перьев и крыльев.
Не давая понять, что за боль испытал позади,
Не позволив себе признавать даже прошлое былью.
Объясни в двух словах, почему же так чист ты теперь?
Неужели прошло? Не болит и не кровоточит?
Научи, как ты смог исцелится от явных потерь…
Или просто внутри не осталось ни крови, ни строчки?
Ты так явно замерз, греешь пальцы, пытаясь дышать,
Находя себя вновь на пустой в этот час остановке.
Время шьет без наркоза, но, может (и нам не узнать),
Белый иней пронзит и внутри станет холодно-колко.