Осень готова закончить свой танец,
Но всё кружит — оттого и хмельна,
А за плечами у ней старый ранец,
Листьями полон — до самого дна.
С ветром шальным золотая отрада,
Он ей и посох, и бубен, и шаль.
Травы пожухлые стелются рядом,
Вздохом своим обрамляя печаль.
И закружилась в последнем поклоне,
Сбросив с плеча свой багряный убор.
Ветер подхватит его на ладони
И унесёт в поднебесный простор.
Птицы притихли, как будто внимая
Шёпоту ветра над голой ветлой.
Осень, свой танец уже завершая,
Крикнула: «В путь!» — и взмахнула листвой.
А я стою и думаю: а ранец?
Она его оставила — зачем?
Ранец
© Copyright: Виктор Мальчиковский, 2026
Свидетельство о публикации №126102200254
Свидетельство о публикации №126102200254
Рецензии