Пролитый шедевр

Художник краски уронил случайно, И на полу разлился новый мир. И в жизни точно так же, как ни странно, Пустой мольберт от холода застыл.

Засохла кисть у старого художника — Он не пытается её поднять. Он смотрит на ковёр и удивляется, Как просто сложное в одно объединить

Он размышляет над пустым мольбертом, Где годы творчеству дарил... А под ногами — пролитый шедевр, И взгляд его над временем застыл.

Смотрел он на пол с разных мест и ракурсов И восхищался тем, что сотворил. Он уронил случайно краски, И новый взгляд на красоту открыл.

А я, как он, свои цвета проливаю Из боли, что в моей груди цветёт. Из тёмной радуги стихи сшиваю, Чтоб стал красивым мой родной ковёр.

Я собираю время по осколкам в тишине, Где белый холод комы встретился с войной во мне. Я вышиваю радугу сквозь материнский страх, Чтоб свет в конце тоннеля удержал меня в руках.

Мой родной ковёр... Взгляд над временем застыл... Новый взгляд на красоту... Я всё ещё здесь.

                22.10.2026