Покемон

«Это что за покемон?» —
слышу тихий шёпот.
«Приятно познакомиться, я Маша», —
отвечаю шёпотом.

Я пепсикольная дурнушка,
отбитая по сути.
С наивной кружкой алкоголя
на жизненном распутье.

Бунтарь, который хочет угасать,
исчезнуть в бледной ране.
Кричу: «Я не хочу, не буду, не стану!» —
но что скрывать за этой гранью?

А от чего и от кого мне стоит ожидать?
Ответа нет, лишь пустота внутри.
Там внутренний ребёнок где-то изгнан
к востоку от Эдема.

Ему давно пора забыться и уйти,
стереть следы с холодной пелены.
Он терпит боли, горечи, обиды,
прикрывшись детской головой.

И одеялом его первый снег укрыл,
засыпал хрупкие мечты.
А покемона он любил, и играл им,
и верил в мир без суеты.

И кока-колу в детстве обожал,
не зная вкуса злых отрав.
Теперь ему уж не до игрушек,
он в мире взрослых заплутал.

Тупить и спать, конечно, замечательно,
сбежать от мыслей в тишину.
Но всё-таки не стоит забывать,
что я веду с собой войну.

И повторяю, как молитву, сквозь обманы:
«Я не хочу, не буду и не стану
того ребёнка отпускать из плена,
ведь без него я — просто оболочка не проявленная».