***
За углом. С пакетом. Босиком.
Раз- Мэтт умер,два-встал и пошел.
Летала будто в небесах душа...
Зла этого много и в США...
А я-под кустом сирени,
Подобная собственной тени,
Дышу бензином.
Обожаю это.
А осень кОсит под зиму,
А в тропиках-вечное лето...
Ну,конечно и не без этого-
Токсикомания!
Вредная мания!
А у тебя есть -какая-нить?...
Например,к сигаретам?...
Свидетельство о публикации №126102108215