Продавец воздуха

На застывших просторах Якутии белой,
Где бураны казнят ледяную черту,
Возвели бастион ледяной, онемелый,
Заперев атмосферу в глухую тщету.

Хозяин завода, считая монеты,
Сказал, улыбаясь сквозь дым сигарет:
«Я втисну в баллоны дыханье планеты!
Кто мне не заплатит — тому неба нет!»

Каждый вдох — на учёте, заёмный, тяжёлый,
В амбарах завода — украденный свод.
Там, где реял эфир, бесконечный и голый,
Только медные трубы узлом заплелись.

Но пленник учёный, закованный в скалы,
В лицо палачу закричал сквозь металл:
«Ты землю убьёшь ради грязного нала!
Но воздух — не то, что ты в рабство поймал!»

Тут взорвётся чертог, закипая в расплаве,
И вернёт океанам свободы простор.
А хозяин, зажав свой последний побор,
Прохрипел, задыхаясь в утерянной славе:

«Пусть рушится мир, раз я им не владею!
Я выкупил небо, я расставил капкан!
Мой призрачный трон пожирает идея —
Я стану последним, кто выпил туман!..»