Из Чарльза Симика - Хранитель трагедий

                Чарльз Симик

                Хранитель трагедий

                В воздухе разит смрадом войны.
                Человек берёт старую детскую коляску,
                Что-то везёт в ней,
                Что-то рассовывает по карманам плаща.

                Закат слепит ему глаза,
                Когда он разглядывает кипы газет
                В своей спальне и на кухне,
                Их пожелтевшие страницы
                И кричащие заголовки.

                Жду, когда он встанет перед ними на колени
                И скажет: "Сжальтесь надо мной,
                Не убивайте меня, мои хранители,
                Пока я сплю беспокойным сном
                С множеством загадочных пробуждений
                и вставаний с постели".
            

      HOARDER OF TRAGEDY

With the stench of war in the air,
He takes the old baby carriage.
Some of it he carts that way,
Some of it he stuffs in his raincoat pockets.

Sunset comes to blind his eyes,
As he surveys the piles of newspapers
In his bedroom and kitchen,
The yellowed embankments and towers
With their screaming headlines.

Waiting for him to kneel before them,
Saying, have pity on me my hoard,
Don’t crush me as I sleep
Fitfully and with many mysterious
Awakenings and sittings up in bed.