Кобель

Напишешь что-то, как прорыв,
И верещишь – от счастья пьяный!
И веришь в жизнь, себя забыв,
Как кот, обдолбанный сметаной.

Но время краткое пройдёт –
И обесценилось прозренье.
И вновь, как героина ждёт,
Душа в поэзии забвенья.

Вот так и бедствует пиит,
Как глупый пёс: от случки к случке.
И музу завидав летит,
Про всё забыв, к текущей сучке.

Плоды возвышенного духа
Хранит, как старый хлам ненужный
Тупая жадная старуха,
В своей квартире грязной, душной.

Пока несчастные соседи
Смердящий труп не обнаружат,
Поэт упорно вечным бредит,
И красотой вокруг всех душит.

И хорошо когда такого
Почти никто не замечает.
Но есть же наркоманы слова!
Такие вот и привечают

Творцов, вложившихся в рекламу.
И вот, как колокол орёт
Среди других гремелок чванных
В себя поверивший урод.

Я, слава богу, хоть таков,
Но у меня хотя-бы нет,
Поклонников бренчащих слов –
Не додрочил я в интернет.

Докликаться пока не смог,
Недоплатил, в тщеславьи слаб.
Не обивает мой порог
Толпа текущих томных баб.

На том, пока что и лежим.
Один дрочу, не напоказ.
Особый заслужил режим,
Для пустоты ненужных фраз.

Но всё равно, слепой балбес,
Лечу, от счастья озверев
С елдой стиха наперевес,
Вонзать в умы свой стихобред.

Простите, если вдруг задел...
Хотя... того же и хотел.