Вдохновенье в рубцах

Боитесь вы чувств, их слепящей боли,
И прячете душу от праведных гроз.
В спиртном растворяя остатки неволи,
В таблетках — ответ на немой свой вопрос.

Вы глушите страх, отголоски сомнений,
Срезая под корень и радость, и грусть,
Чтоб не было бурь, роковых столкновений,
Чтоб сердце не жёг этот пламенный пульс.

Но если вливать этот мёртвенный холод,
И в бездну забвения прятать свой страх,
Останется только безликий, безмолвный,
Пустой, обесточенный, выжженный прах.

Сосуд, что когда-то был полон до края,
Где пенилась жизнь, закипая ключом,
Замрёт. И, от боли себя сберегая,
Вы станете просто прозрачным стеклом.

В нем нет ни теней, ни слепящего света,
Ни шрамов, ни песен, ни прожитых лет.
А в мире без боли, без тьмы и ответа
Рождается только безликий сюжет.

Ведь гений — не в глянце спокойной постели,
Не в ровном биении мёртвой души.
Шедевры творят те, кто плакать посмели,
Чьи раны доныне от боли свежи.

Вдохновенье — в рубцах, в лихорадке, в надрыве,
В той бездне, что вы так боитесь узнать.
Чтоб творить, нужно сердце держать на разрыве,
Чтоб было, что миру взамен отдавать.