Хайбун - жанр японской поэзии подборка 1

 Хайбун - уникальный жанр японской литературы, не поэзия и не проза в чистом виде, а их симбиоз. Проза создаёт контекст, повествование, описание.
Хайку - это кульминация, эмоциональный сгусток, мгновенное озарение, возникающее из прозаического потока.


Необъяснимое

  Иногда утром в полудреме ощущаешь какую-то необъяснимую радость, восторг, улыбаешься во весь рот, продолжаешь наслаждаться этим состоянием, открываешь глаза, ощущение необъяснимого счастья продолжается. Анализируешь прошедший день, ничего особенного и тут вспоминаешь сон. Оказывается, во сне летала и это так легко и просто, легкое внутреннее усилие и ты уже паришь, а под тобой -  необыкновенной красоты пейзажи и все в таких цветах и красках, о существовании которых и не догадываешься. Все наполнено неописуемым светом и запахом, ты наполняешься всем этим и становишься частью Всего. Паришь, паришь и просыпаешься.
Ощущения остаются на весь день и таинственная улыбка прячется в уголках губ.



светятся глаза
в буднях дня
тайная радость


***


Рождение весны

  Проказник-Ветер на лету подхватывает слова неувядающей Любви и каждому встречному по секрету их рассказывает, трепля волосы, а то и сбрасывая шляпы, выхватывая шарфы и размахивая ими, привлекая внимание всех идущих. Любовь всё росла и множилась, касаясь каждого сердечка, обогащаясь теплом и красотой внутреннего мира Людей. Согретые Любовью, Зима и Холод, что сковали Землю, стали отступать и опять пришла Весна с цветами , пением птиц, журчанием родников, изумрудной травой и ласковым Солнцем.



солнечный день
расправляет крылья
бабочка из кокона


***


Флакончик

  Последние годы стала наблюдать за собой странную форму собирательства - не могу выбросить пустые флакончики от духов.
А когда становится кисло на душе, достаю их и нюхаю. Через несколько вдохов дурное настроение улетучивается, а я наполняюсь внутренней радостью и восторгом. Жизнь опять приобретает радужные краски.
И много ли человеку надо для счастья...

полочка в серванте
всё меньше и меньше
свободного места


***


Земляные работы

  После долгой-долгой зимы решила заняться балконными цветами. Выращенная мной рассада уже готова к высадке. С пластмассовыми бутылками полными воды, вышла на балкон и поставила их на покосившийся табурет. Угол наклона одна бутылка не выдержала и упала на горшок с сухой землей, а этот горшок упал на другой горшок и земля рассыпалась по всему балкону.
Ну вот, с радостью подумала я, и у меня начались земляные работы и пошла на кухню за веником и совком.

          кашпо с цветами
          в углу балкона
          ласточкино гнездо


***


Вспомнилось

 Старею.
Всё чаще в памяти стали всплывать яркие картинки из детства.
Мне года 4. После болезни выпустили погулять у дома.
Зимний солнечный день, снега много-много, праздничная белизна и оглушительная тишина. Снежный коридор кажется бесконечным, над головой только голубое небо, я и холодное безмолвие.


охватывает ужас
от крыльца до калитки
узкий лабиринт


***


 Белая сирень


  Тёплый благоухающий май.
Прогуливаясь в парке, вдыхала запах сирени.
Оказывается, все кусты пахнут по-разному.
У белого куста остановилась и обмерла - мне почудился запах из далёкого, далёкого детства и красивая коробочка, внутри выстланная белым шелком, в углублении которой находился флакончик с притирающейся пробочкой и нежнейшим запахом.
Духи назывались "Белая сирень".
Пахло мамой и детством.

аллея парка
увлажнились глаза
и очки


***


 Весеннее


  В моей далёкой юности был один такой момент -
с моим будущим мужем мы шли, взявшись за руки, чувство любви только-только зарождалось и всё это было видно на наших лицах. Навстречу шел старичок, посмотрел на нас и сказал: "Пожалуйста, поцелуйтесь, а я на вас посмотрю"! Мы, смеясь, убежали.

весенний дождик
в толпе прохожих
целуются двое


***


 Мир искусства

  В моей памяти  всплыл недавно вот такой случай.
1955 год. Первый класс. Учительницу звали Марфа Ивановна, была она уже старенькая.  Родители мои работали, старшие дети убегали в школу без меня, собиралась я сама. Заплела косички, как могла, обула резиновые сапоги (у нас в посёлке всегда грязь стояла) и пошла в школу. Был урок пения и учительница стала рассказывать, что стихи к песням пишут поэты, а музыку - композиторы. Была я любознательная и очень смешливая и спросила, а "Цыплёнок жареный, цыплёнок вареный" тоже композитор и поэт написали, она говорит, да. Я как рассмеюсь и сквозь смех говорю, они, что дураки? Сдержать свой смех не могла, было смешно, что такие важные люди и написали такую глупость. Учительница раскраснелась, подбежала ко мне, (сидела я на предпоследней парте), схватила за ухо и потащила на середину класса, стала меня ругать и позорить, что я такая лохматая и неаккуратная. Тут было уже не до смеху.
Вот таким образом я приобщалась к миру искусства.


театр у микрофона
прильнули к радиоточке
родители и дети


***


Вдруг


  Вдруг, среди ночи в полудрёме, когда уже не совсем спишь, но ещё и не проснувшись, ощущаешь в своём мозгу шевеление какой-то мыслишки, ещё не облачённой в слова, а только лишь сладостное ощущение-предчувствие и ожидание чего-то таинственного  и трогательного происходящего в тебе. Боясь спугнуть это мгновение, замираешь и чуть дыша, наслаждаешься этим процессом.


рассвет   
становится собеседником
тихо-урчащий компьютер


***