Всё, что горело, догорает, но тише.
Былая радость — как чужой мотив,
А дым из трубы летит всё выше,
И не уснёшь, его не отпустив.
Печаль — не горечь, я её не прячу.
Она стара, как древняя печать.
И чем длиннее путь, тем больше значит
Свет от людей, что суждено встречать.
А на закате, где-то у границы,
Где свет уже по-зимнему скупой,
Мне улыбнётся та, и, приподняв ресницы,
Глаза блеснут «Ригельной звездой».
Ещё не вечер
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126102104796
Свидетельство о публикации №126102104796
Рецензии