Пушкин, Пушкин, в сыновья
Мне по возрасту годишься,
Но дышу тобою я,
И мне снишься, снишься, снишься…
Сын гармонии златой,
Нет – отец её младой;
Барин, лондонец, германец.
А порою – итальянец,
Гордый Сильвио порой.
Я с тебя спишу портреты,
Не один, не два, не три,
Чтобы глупые поэты
Удивлялись до зари.
Чтоб, бессонницей страдая,
Коротаючи часы,
Довели себя до рая
За подъятые власы.
Пушкин, Пушкин, в сыновья...
© Copyright: Владимир Мялин, 2026
Свидетельство о публикации №126102104421
Свидетельство о публикации №126102104421
Рецензии