Откуда ты к нам явишься, пиит?
Не пьющий и во мгле кромешной зрячий.
В твоих стихах безмолвье говорит,
Стихия по утраченному плачет.
К пророчеству располагает тишь,
И сокровенным дышит гениальность.
Ты даже смерть свою благодаришь,
Заранее, во сне за пунктуальность.
Как для проделок дъявольских страшны,
В особенности на пространстве лунном,
Твои шаги, что в космосе слышны,
И почему-то на земле бесшумны...
Быть может и наступит мой черёд
Тебя встречать в берёзовой аллее.
Черновики я спрячу за комод,
Листы заклеив яблоневым клеем.
Когда нибудь
© Copyright: Николай Оболонский, 2026
Свидетельство о публикации №126102103518
Свидетельство о публикации №126102103518
Рецензии