Осенние письма

Осенней сыростью пронизана Природа,
Лишь хризантемы у подъезда все в цвету,
И стая голубей по небосводу,
Кружась, рисует мёртвую петлю.

Слетают с клёнов каравеллы листьев,
Под алым парусом скользя в осенний вальс,
Какой неведомой печалью мыслей,
Они прошелестят мне в этот раз.

Мой день сейчас, как решето мишени,
В которой я уже давно убит,
Но только кто-то, всё же, в меня верит,
И от того, ещё душа горит.

И этот кто-то, мне бросает листья,
Сверкая зайчиками солнца по лицу,
Быть может, он лучами пишет письма,
Которые сгорают на ветру?

Мне в эти дни отчётливо понятно,
Что я не знаю в жизни ничего,
И горстку истин... окружают пятна...
Тьмой растворяющих моё окно.

Каких ещё в ней ожидать знамений,
Направленных посеять в сердце страх,
Когда во тьме бесшумно ходят тени,
Неся заблудших душ огни в клыках.

Каких ещё мне ждать  крещений ночи,
Когда осины на ветрах скрипят,
И новости иудины пророчат,
Что утром – будет мир уже распят.

Но разве ночь за ужасы в ответе?
Спросил меня хранящий письмена...
Вновь утром голуби от крыльев сеют ветер,
И в небе... рвётся мёртвая петля.

21.10.2026                09:06