Мы пили чай в гостиной на Морской,
Отец шутил и поправлял погоны.
А нынче плещет сумрачный прибой,
И снятся мне сожжённые иконы.
В Стамбуле пыль и крики у воды,
Торговцы, фески, сладости, ковры...
А я бегу от горестной беды,
Не находя спасенья от жары.
Тот страшный год развеял всё, как дым:
Отец остался где-то под Ростовом,
И прежний мир растаял молодым
Туманом в поле гибельном и новом.
Под звуки скрипки в душном кабаке
Я кутаю озябшие ладони.
И русский рубль зажат в моей руке,
И снятся мне несущиеся кони.
Чужой Босфор баюкает тоску,
Но не рассеять этого дурмана...
И чайка плачет тихо на песку
О милых далях русского тумана.
Романс на Босфоре
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126102102863
Свидетельство о публикации №126102102863
Рецензии