Осень входит в город, как печаль,
Тихо, без стука, без слов.
И становится прошлого жаль,
И становится тише любовь.
Листья летят, как чужие письма,
Что не дошли до адресата.
И в этом полёте — столько смысла,
Что слов не нужно, не надо.
Я иду по пустому бульвару,
Где когда-то мы шли вдвоём.
Осень ставит свою гитару
В угол сердца — и всё, на нём
Обрываются струны разом.
Только ветер ещё поёт.
И над городом, над алмазом
Мокрых крыш — тишина встаёт.
Осень — это не время года.
Это способ смотреть в себя.
Это дверь, за которой свобода
Или бездна. Не знаю. Но я
Всё равно открываю эту
Дверь — и в холод, и в дождь, и в ночь.
Потому что за нею где-то
Есть рассвет. А печаль — это дочь
Тех, кто жил, кто любил, кто верил.
И её я не прогоню.
Осень. Ветер. Пустые двери.
И я всё ещё жду и звоню.
Осень
© Copyright: Виктория Злая, 2026
Свидетельство о публикации №126102102747
Свидетельство о публикации №126102102747
Рецензии