Мы пишем стихи из души — для души,
Но видно — приходит время,
Что хоть ты пиши, хоть не пиши —
Не вывезти жизни бремя.
И нету мостов над той пустотой,
Что легла между ними и мною,
И нет больше слов полуночной порой,
Что скребется в затылок порою.
А может — и не было их никогда,
Не зря ж Аристотель старался?
А все, что сказал — дождевая вода
На скатах бесцветного глянца.
Логика
© Copyright: Молчун Нескажу, 2026
Свидетельство о публикации №126102102667
Свидетельство о публикации №126102102667
Рецензии