Музейный Бог

Когда из тьмы, по воле Неба, взошёл алтарь, как вечный свет,
То слово — суть, дороже хлеба — оставило свой первый след.

Сияли храмы — вознесенья, душ ищущих священный пир,
И светозарные мгновенья взлетали трепетно в эфир.

Веков горящих откровенье нам даровало новый мир,
Где серой облачною тенью тускнеют взгляды вечных лир:

Обитель духа — лик музея — бессмертных гениев витраж,
Застыли руки чародея, творившего немой мираж.

Влеком я внутрь сердечной болью - увы, там нет огня очей,
Ни торжества небесной воли, ни Бога, ни его теней.

Он ни в церквях, он ни на небе, ни на всезнающих устах.
Он там, где призрачная небыль, в которой меркнут прах и страх?!

Он здесь и там, он есть и нет...

Когда же лица в чёрный миг окрасит холод многоликий,
Нахмурив бровь, шагаю в тьму, где глаз любимых ярки блики,

Меняю сердца стук на тишь... И я боюсь, и мне не страшно!
Я вижу — Он во мне! И всё, что будет впредь — уже неважно.