Поэзия во мне живёт

Поэзия во мне живёт,
Срываясь в дальние просторы,
Где твой изгиб, как поворот,
Рождает новые узоры.
Строка бежит, не зная слов,
Но их находит в полумраке —
В касанье трепетном висков,
В тепле, зажатом в нашем знаке.

Она находит их в тепле
Твоей ладони на предплечье,
В той первозданной, зыбкой мгле,
Где длится наше бесконечье.
Она вплетает в свой узор
Твой тихий вздох, твоё дыханье,
И этот бережный укор,
И робких губ моих касанье.

Язык её — не звук, а свет,
Что льётся из зрачков навстречу.
Он — наш негаданный секрет,
Я им твой каждый шаг отмечу.
Он — вкус корицы на губах
И запах кожи после зноя.
Он обращает робость в прах,
Сводя вселенную к нам двое.

Строка находит свой мотив
В дрожанье пальцев, сплетённых туго,
В том, как, весь мир опередив,
Мы узнаём с тобой друг друга.
Она рисует на листе
Изгибы шеи, взмах ресницы,
Твой профиль в сонной темноте,
Мои признания по крупице.

И в этой страсти, в этом сне,
Где мы — единственное слово,
Поэзия живёт во мне,
Рождённая из чувства снова.
Она не ищет громких фраз,
Ей не нужны хвала и слава.
Она живёт в сиянье глаз,
В которых я тону, как в травах.

Пусть строки мчатся за предел,
Срываясь в дальние просторы,
Где наш с тобой святой удел —
Писать любви живой узоры.
И пусть строка, не зная слов,
Найдёт в касании их силу,
Чтоб вечно, средь иных миров,
Тебя, как стих, я в сердце нёс.