О поэзии с любовью

А Вы знаете, как рождается стихотворение?
Вы думаете, на автора сходит одухотворение,
Озарение чистого гения, вдохновение?
И он пишет как под диктовку без промедления?

Рядками убористыми ложатся ровные строчки,
Везде все отверено, от двоеточия и до точки,
Отмерено, выверено, звонкими рифмами закольцовано,
Все запятые на месте, и смыслы заложены новые?

Вы считаете, что каждый день так легко и возвышенно
Из корнукопии льются прекрасные четверостишия?
Откуда-то сверху нисходит божественная благодать,
Просто нам ее снизу отсюда никак не видать?

Вы поэтов всегда причисляете к тонким натурам,
Непременно относите к людям высокой культуры,
Обязательно образованным, начитанным, умным
И богатым духовно (а мы-то душевно безумны).

Но не знаете вы, как порой неприглядно исчадие -
Порождение гения, а выглядит будто украдено,
Как гуглятся рифмы, перебираются варианты
И тысячи раз затираются искры таланта.

А вам и не ведомо - строчка приходит ночью,
Быть может, последняя, или первая, между прочим
Без привязки к событиям, чувствам, людям и датам,
Словно автор ее уже написал когда-то.

И порой по три года томится она в заметках,
Трепыхается птицей в клетке, листом на ветке,
Исключением редким бывает уложиться в пару дней,
Но скорее полгода он будет карпеть над ней.

Вы не в курсе, наверно, но поэзия - труд исключительный.
Это болезненно, тяжко, отчасти мучительно,
Изнурительно, утомительно над чистым листом нависать,
Не зная, с чего бы начать. И не мочь не писать...

Что в итоге выходит, то часто выходит по-разному,
То прекрасное произведение, то безобразное,
Куртуазное, несуразное, но преградам всем вопреки
Каждый миг в этом мире поэты слагают стихи.