Что же во мне всё ты хочешь найти?
Шрамы мои, что всё лезут наружу?
Они здесь, и им со мной по пути...
Их не уберешь, смыв попросту лужей.
Ты ищешь тепла, где осталась лишь гарь,
И трогаешь швы, что забыли про жалость.
Мой внутренний мир — потемневший январь,
В котором живого почти не осталось...
Бросай эти мысли — меня излечить,
Не склеить фарфор, что разбился на части.
Я просто учусь в темноте этой жить,
И шрамы свои принимать за причастье.
В остывших домах, на простуженном дне,
Проступит сквозь копоть та память, о ком мы...
Ты видишь лишь то, что сгорает во мне,
А я остаюсь — до костей обожжённый.
Бросай эти мысли...
© Copyright: Вадим Лынов, 2026
Свидетельство о публикации №126102008434
Свидетельство о публикации №126102008434
Рецензии