Обаяние старой школы

Пробит IP в настройках шлюза,
Летит запрос на DNS,
И я качаю в ритме блюза
Пакетно-байтовую смесь.

Там код на ту архитектуру,
Что я посмел назвать моей.
И парсит скрипт с клавиатуры
Всю кашу символьных цепей.

Там есть мозги — и даже юмор,
Хоть мало кто его поймёт.
Но мой процессор чуть не умер,
Компиля в ночь вот это вот.

А в терминале бьются волны
Из варнингов библиотек;
А я смотрю, и мыслю: «Полно
Пугать меня в столь поздний век».

Я скрипт писал по манускриптам,
Учил по Зоричу матан.
Я стал теперь таким реликтом,
Как был бы царский капитан.

Он помнил бы такое время,
Когда в закате — паруса.
Когда ты в порт — и ногу в стремя
Сквозь все бандитские леса.

Я в Петербург доехав, сдуру
Явился бы — и говорю:
Мол, вот моя клавиатура —
Да служит впредь она царю!

Пусть бьёт она китайца в шлюзы,
Пусть покорятся ей моря —
И пусть Чайковский пишет блюзы,
Для славы Родины творя!

Но вот и всё. Байт-код скомпилен,
И кофе мой давно допИт.
А терминал слегка замылен —
И буквы лезут из орбит.

Процессор мой и ржёт, и бьётся —
А значит, он ещё живой.
Держись мой друг. Для новых лоций
Нам очень нужен разум свой.