На берегу свинцовой Волги,
Там, где кончается мысок
И с сушею воюют волны,
Гранатовый мы пили сок.
Саратов пряничный блестел,
На холме сверху почивая,
Не замечая наших тел
У низкого речного края.
Нам было сухо и тепло,
Нас радовала терпкость сока,
А выше города, высоко
По небу облако ползло.
Нас не страшила дел стремнина,
Но сокрушали нас вина,
Сомнение, что не вместима
Та чаша, что и так полна.
Мы, крепко обнявшись за плечи,
Боялись - как бы не прошло!
Мы экономили на речи,
И горло нам гранатом жгло.
На берегу
© Copyright: Фролова Анна Юрьевна, 2026
Свидетельство о публикации №126102008208
Свидетельство о публикации №126102008208
Рецензии