Жизнь - это путь, - сказал гуру однажды.
Я стёрла посох, спутник бытия.
И вырвав лист из книги той, бумажный
Себе кораблик смастерила я.
И вот плыву по горным рекам быстрым,
По лужам, по озёрам, по морям...
Учил гуру как с хваткой Монте-Кристо
Богатство чувств не тратить в жизни зря,
А направлять энергию творенья
В дела, что разум выносил тайком...
А мне бы написать стихотворенье
Своим, и пусть неумным языком,
И вырвать лист ещё один из книги,
И самолётик выпустить в полёт,
Чтоб стих, отринув разума вериги,
На ПМЖ отправился в народ.
Я не права, а прав гуру, конечно.
Ведь посох стёрт, а книга так легка,
Что в небесах, пеняя на беспечность,
Качают головою облака.
А я плыву, лечу, не зная точно -
Куда, зачем и сколько мне дано
Саму себя испытывать на прочность
И жизнь тянуть, смакуя как вино.
20.10.26
Неуч
© Copyright: Светлана Суслова-312, 2026
Свидетельство о публикации №126102007502
Свидетельство о публикации №126102007502
Рецензии