Игра моя на грани фола.
На грани детская пора
И говорят, что из неё
мне выходить пора,
но не хочу.
На всевозможных скоростях я мчу,
сменяя ночи днями,
бросаюсь в омут с головой,
но к телу будто человека
приставлена лишь голова быка,
хотя, по сути, всё напротив -
где торс и голова,
приделана к останкам жеребца.
Лижу сандали древнего жнеца,
ведь соль с его подошвы
слАдка.
Всё время - нерешённая загадка. Ведь
воспалительный процесс пошёл
праведным путём - путём перестройки
или перелома эпох или костей.
Не жду гостей и дома как в мансарде.
Все тексты теперь лишь тех,
кого выпускало "Ardis".
Сложность метра, рифм пороки,
их писавшие пророки себя нашли
в прорехах.
Себя ищу в утехах тела,
дела и Ампела тела.
Себя ты полюбить сумела,
меня ты не сумела полюбить.
Прости меня, прошу простить..
opus 58
© Copyright: Павел Лопатин Кем, 2026
Свидетельство о публикации №126102006769
Свидетельство о публикации №126102006769
Рецензии