Сквозь мысли

Начинаю писать эти строки,
Но о чем? В голове тишина.
Ручкой робко царапаю буквы,
Очень медленно, выходят слова.

Написать бы о мире, в котором,
Люди счастливо и дружно живут,
Где ни войн, ни болезней, ни горя,
Своих предков традиции чтут.

Нет, напишу я лучше о доме,
О котором скучаю всегда,
Что стоит на Сибирском просторе,
Где оставил я детства года.

О родных моих маме и папе,
Что не видел давно уже я,
Что люблю их и сильно скучаю,
И мне их не хватает всегда.

Может лучше дадутся мне строки,
О том как прекрасен Родимый мой край,
Как цветет, словно яркое море,
Нежно-розовый полевой иван-чай.

Как румяное солнце садиться,
Задевая изломы холмов,
Вереницей измученных жатвой,
Идет с поля толпа мужиков.

Вот, напишу я о людях в деревне!
Что живут не разгибая спины,
Строя быт свой на бескрайнем просторе,
На задворках огромной страны.

Но опять унеслось все куда-то,
Растворились снопы, мужики,
И бегут, под ногами вздымая,
Тонный пыли по саванне слоны.

Мелькнул космос, лошадка в тумане,
Дряхлый путник у подножия гор,
Затонувший храм в океане,
Ярко вышитый на платье узор.

Вот возникла гора, Фудзияма,
Молчаливый японский обед,
Тут же море волною вздымая,
Затирает на песке чей-то след.

Началось, заспорили мысли,
Каждой хочется упасть на перо,
И какой-то историей в жизни,
Прорасти как на поле зерно.

Все, устал, не пришла ко мне муза,
Не разложила мысли мои,
Чтобы буквы в затейливых строках,
Превратились сегодня в стихи.