Золото осеннего дня

Этот стих – это дань благодарности всем, кто когда-либо учил нас видеть золото в обыденном: Сергею Есенину с его рыжим месяцем-жеребёнком и листвой, кружащейся в танце; Анне Ахматовой, чей небесный серп желтее липового мёда; Борису Пастернаку, ловившему солнечный свет, как лимонный морс; Константину Бальмонту, рассыпавшему золотую пыль по ветвям; Оскару Уайльду, услышавшему в жёлтом целую симфонию; Роберту Фросту, увидевшему в золотом лесу не пейзаж, а выбор пути; Уильяму Шекспиру и Райнеру Марии Рильке, чьи строки хранят высокий небесный свет и трепет летящего листа; Джерарду Мэнли Хопкинсу с его золотой рощей; и, конечно, Винсенту Ван Гогу, выжигавшему жёлтым само пламя жизни на своих холстах. Всем им я говорю спасибо за то, что они научили меня и, надеюсь, научат читателя не проходить мимо редких мгновений, когда природа достигает своего цветового совершенства, ведь красота не длится вечно и не повторяется. Она живёт сегодня, у наших ног, и наша задача не только любоваться чужими стихами и картинами, но и самим стать голосом своего дня, своим вниманием, памятью или одним точным словом воспеть собственный миг, пока осенний мир вокруг ещё горит.

Золото осеннего дня

У каждого сезона – свой черёд,
Свои мгновенья высшего расцвета,
Когда природа щедро отдаёт
Всё совершенство красок, звука, света.

Вы нынче в парке? Вышли на аллеи?
Шуршали листья под ногой у вас?
Вы замечали, как они желтеют,
Как свет сквозь них струится в этот час?

Не просто лист – медовый свет в листве,
Не просто золото – живое пламя.
И осень проступает в синеве,
Как будто мир заговорил цветами.

Листва золотая кружится, как птицы,
Как бабочки, вспыхнув, летят на ветру.
И хочется вслед за листвою пуститься,
Пока это золото светит в бору.

А в небе серп – медовее, чем липы,
И жёлтый свет струится в тишине.
Как будто осень бережно и тихо
Оставила свой отблеск в вышине.

А солнце сквозь ветви – лимонный настой,
И капли лучей на листве загораются.
И день, золотистый, прозрачный, густой,
В ладонях осенних неспешно качается.

У Ван Гога жёлтый – не просто цвет,
А солнце, застывшее в каждом мазке.
Как будто художник поймал его свет
И удержал на горячем холсте.

А жёлтый звучит – то негромко, то смело,
То шорохом листьев, то песней ветров.
И осень играет на клавишах белых
Симфонию света среди облаков.

В жёлтом лесу две дороги молчат,
Каждая вдаль убегает куда-то.
Листья над первой огнём шелестят,
Вслед за второй догорает закат.

Не всё, что мы увидели, уйдёт,
Не всё растает с сумерками где-то.
Порой в душе надолго оживёт
Кусочек дня, янтарный отблеск света.

У каждого времени – краски свои,
Свои откровенья, свои вдохновенья.
Не жди, что другие воспеть их сумеют, –
Сам стань голосом этого дня и мгновенья.