Зачервивела осень гнилою картошкай.
И мы ныц вжэ й ны робым, шоб було хоть тыпло
В нашых комнатах гонды высёлого Коци.
Бо оно шо сыл крохы ля 120 кинёшк.
Виз горэ бо пад лошадзь. А ты Конь чы в гортопы.
И ны нада мни хтось щэ, щоб зализ у посциль
И командовав довськом, бы та жонка жыдовка,
Шо умила воткнуты прам стручка в няку щиль.
От тым разом мы й ожил. Бо успив падгатовитц.
Но никак невдомёк ей, той вашывай Каровц,
Шо зашыты трэ тое, шо рожало бы двое,
А ны лизты до пыва да ишо й самагонк.
Так шо лёхкая ноша – тая драхла галоша.
А ты, мо, щэ шось можыш ля якэйися Свынк.
От мы и цёгся з ночы до смакотнай дивчонкы,
У который чы лётчык дэся влад заблудывсь.
Осень робыть з нас то лиш, шо ты вжэ заслуговваш
© Copyright: Васыль Брыль-Кобзар, 2026
Свидетельство о публикации №126102005690
Свидетельство о публикации №126102005690
Рецензии