Забито под облако солнце,
Сжата пшеница полей,
Осень как марш полководцев,
Седых, без родных челюстей.
Мы сами наделали это,
Я осенью сам полюбил,
При нужных тонах от света
Смотреть на изгибы твои.
При свете ты это не спрячешь,
На это и брался расчет.
Катится лунный мячик
И кляксами в лужи плюет.
Смотрю и не вижу я лица,
Только руки по локоть в крови.
Не выбраться, не возмутиться,
Не выпрыгнуть, не уползти.
Загоняй меня в краски как в вожи,
я буду как лошадь хрипеть.
Да, мы просто ходячие рожи,
Или просто плавильная медь.
Хотя впрочем то это не важно,
Когда руки по локти в крови.
Осень просто из меди бумажки,
И изгибы под светом твои.
осень
© Copyright: Михайловский Тимофей, 2026
Свидетельство о публикации №126102005682
Свидетельство о публикации №126102005682
Рецензии