Звуки синего

Не знаю даже, объясню ли я
о чём пойдёт в дальнейшем речь моя:
не об искусстве собирать грибы,
не о приёмах офисной борьбы –
история предельно не о том,
но в ней есть то, о важном и простом,
чего желают все, наверняка,
как чистоты от вдоха и глотка.

История... её, признаться, нет.
Главенствует единый синий цвет
и не холодный – тёплый и живой,
в него я погружаюсь с головой.
О чём сюжет? – Сюжет неуловим.
Нет образов, один небесный дым,
появится и –  мимо, неспеша,
туда, где ночью звёздочки Ковша.

Но в этот час лазурное окно
открылось в небе, ширится оно.
Вверху и вдоль по глубине окна
гуашью синей нить проведена.
Как след от самолёта эта нить.
Не взять её в ладонь, не позабыть.
Ни слову, ни смычку не хватит сил,
чтоб высказать, чтоб спеть такую синь.
Таким был снег, давно, под новый год
и тёплый дым, и зимний небосвод.
Была такого цвета доброта
и миска у поевшего кота...

Мне кажется, что этот синий цвет
(я слышал звуки) всё же кем-то спет.
Так не звучит ни слово, ни смычок,
нет, человек бы точно так не смог.