Потерпи

До земли склоняется на ветру
ива, будто хочет сорваться с места.
Руки свои ломкие – в тёмный пруд.
Холодно ей, хочется отогреться.

Ни на грош тепла в ледяной воде.
Ветер не  стихает, ломает ветки,
всё никак не может её раздеть,
листья крепко держатся, крепко-крепко.

Им давно пора было пасть и преть,
в ноябре зелёные листья странны.
Межсезонью сдаться – как умереть,
вот и улетели в чужие страны

щебетуньи славные, птичий люд.
Вот бы вслед за ними и листьям тоже
упорхнуть... Так осени не люблю...
И она не любит себя, похоже.

Оттого и мается – льёт дожди.
Каждой капле больно, с размаху — оземь.
Потерпи, – твержу я ей, – подожди,
скоро мы окажемся под наркозом

анестезиолога декабря.
Травмы и душевные переломы
заживут, затянутся все подряд.
И не надо будет бросаться в омут.

Да и ни к чему оно — все свои.
Наготу души так и так не спрячешь.
Рядом кромка льда. Загляни незряче
в черноту бездонную полыньи.