последний часовой

Опять кипит писательская фронда -
коллеги все - собрание катал,
кому досталась двушка от жилфонда,
ещё кому-то премия в квартал,
а толку ноль, ни выхода, ни входа
в поэзию с рифмовкой или без...
Кому же в октябре пропета ода,
скажи, фрондёр, кто этот хитрый бес?
Молчание. Здесь пальцы гнуть не гоже.
Уснёшь - замёрзнешь, то-то и оно.
Горят костры, от этого и горше
хлебать литературное вино
без примесей модерна и футура...
Пора придумать что-то поновей.
Ещё вина? Оно, скорей, микстура,
прими, печаль октябрьскую развей,
и всё пройдёт - раздоры, ссоры, склоки.
Фрондёрствовать забудь, бумажный тигр.
О чём? О глаз девичьих поволоке,
о таинствах забытых детских игр.
О том, как птичка, горло раздувая,
высвистывает вечером кадиш...
Вздохнёшь - октябрь, как третья мировая,
на лавочке у дома посидишь.
За что бороться? Осень у порога
играет усыхающей листвой.
А память, словно в прошлое дорога,
и ты - её последний часовой.