Гордый полёт

А жизнь стелется пылью под старые берцы,
Я правду искал, но ранил лишь сердце.
Здесь люди — как тени в закатном тумане,
Где каждый второй с головою в дурмане.
Но там, в поднебесье, где нет кривотолков,
Где ветер играет по рваным осколкам,
Над вечной тайгой, над гранитным порогом,
Орёл расправляет крыло перед Богом.

Гордый полёт, в нём свобода от боли,
Жизнь на ладони, но нет в ней неволи.
Выше оврагов, где правят лишь тени,
Орёл не встаёт никогда на колени.
Синий простор — его дом и награда,
Больше от мира ему и не надо.
Просто лететь, когда стихнет тревога,
Гордый полёт… до самого Бога.

Снизу кричат, что падение близко,
Что небо — оно лишь для тех, кто не в списке.
Но птице плевать на пустые прогнозы,
Ей не страшны ни дожди, ни морозы.
Пускай куражатся в клетках прохожие,
На слабых и сытых судьбою похожие.
А я посмотрю с высоты на их муки —
Там совесть чиста, там не тянутся руки.

А когда солнце скроется в море,
Он растворится в седом коридоре.
Главное — знать, что ты был, что ты смел,
Что даже упав, я всё равно полетел.

Гордый полёт… над судьбою седою,
Я стал этой птицей и стал сам собою.
Выше оврагов, где правят лишь тени,
Орёл не встаёт… не встаёт на колени.

Не встаёт... на колени...
Чистое небо...
Моё.