01 807

мне не приснилось ничего
и были лёгкие, как камни
я растекалась на диване
и жила будто старым днём
с утра всё новое, скупое
на смысл, слова, но я была
самой собой в уродство комы
так безнадёжно введена
ловила в пыли, знаках, вздохах
то малое, что не прошло
от той изменчивой эпохи
к которой ты был приобщён
когда-то, — уже стёрлась память
как хрупкой кости белизна
но может новый день оставить
что я оставить не смогла?
ни сна, ни строчки, всё убито
мной до конца, лежу, дышу
и будто бы жива, но мимо
плывёт мгновенье, люди, шум
и за окном всё те же дали
но я уже не та, хотя
солнце вкатилось в узость спальни
и снова расцвела весна
и, неутешная, слезою
омыла бледность впалых щёк
что сотворила я с собою?
чем заслужила злой урок?
и пальцы тянутся по-детски
в простор окна: как страшно жить
но я хочу, я жажду время
сделать великим, выдув пыль
из своих планов и решений
начав всё заново с листа
и видеть сны — их глупый гений
придуман кем-то неспроста