Дваццаць Сем, Трыццаць Шэсць...

«Дваццаць Сем, Трыццаць Шэсць...»

С девяти разошлось, расцвело перламутрами небо.
Не сказать, в голубень. На подсветке смешались цвета.
Не рождает богов золотистая в оторочь Геба.
Не гарцует давно расколовший подковы Центавр.
Покатилось назад козырное стояние Солнца.
Но ещё допекут разбитные июльские дни.
И накапают в чашу Сократу цианистый стронций.
И придут проводить, кто остался ещё из родни.
(Из своей Больничной Эпопеи, июнь 2022)
--------------------------------

Дваццаць Сем... Па Дзевяць тройчы –
Я, матуля, без цябе
Ў гэтым глуме шпарка крочу,
быццам хто мяне сьцябе.
І ад бацькі – Дзевяць зьверху.
Склаўшы, будзе Трыццаць Шэсць.
А вакол – сапраўдны вэрхал.
Птушак сьпевы ўсё цішэй.
Ды куды ж яны імкнуцца,
Несуцішныя гады!?
Сьвет наогул небясконцы.
Наша вам Алаверды.
Хто наступны?! Я выходжу.
Бо даўно па за гульнёй.
Ну, а Ты, Магутны Божа,
Не рабі зыход бальней.
Мне ж з бацькамі нават побач
Не прылегчы назаўжды.
Адчуваю... Не, не роспач.
Лёгкі подых праз гады...

19.10.2026
PS:
Сёння ў мяне Дзень Роднай Мовы. Але далей пацягну ўжо па-расейску.
В Эпиграф решил заложить что-то своё (из Былого). И почему-то такое, чтобы в нём мелькнул глаголишко «капает» (или как-то с ним повязанные).
Знал, что подходящее с ним у меня отыщется. Правда, не предполагал, что столько!
Не меньше десятка (вполне пристойных, чтобы как-то в тему).
Остановился на одном из «Больничной Сотни (без одного)».
Отчего на нём?!
Так, по-герменевтски.
Во-первых там (в том двенадцати дневном цикле) их (вершей) было 99. А число (а то – цифра) 9 уже в этом (на Мове) стало у меня как бы знаковым. Ну, и избранный верш начинается словами «С девяти...».
Но чтобы и прочим («капающим») не было обидно, хотя бы ещё два из них приведу уже здесь, в Послеслове.

Капает… Месяц, как капает!
Месяц – лишь в этом году.
С каждым витком гандикапа
Ты понимаешь, что вдул.
Вдул безнадёжно, бесспорно.
Скажешь, что жребий не тот?!
С форой ли, вовсе без форы –
Не поменяешь итог.
Необратимо, настойчиво
Крутит судьба колесо.
Капает… Не водосточная,
А нутряная.
В песок.
(30.01.2015)

Строки… А можно – стансы.
Впрочем, давно пора
с этой тугой расстаться.
С лезвия топора
капают бренно мысли.
Красненьким. Вышел срок.
Снова ты чей-то «выслед»,
ласковый мой сурок.
Снова накатит время
твари алкать права.
Ногу направит в стремя
новая татарва.
Располосует небо
воплем «урагшаа!».
Смотрит оттуда немо
Врубелем наш Шагал.
Ищет глазами Беллу,
помня о той весне…
Время в ответ хрипело
Вертером из Массне.
Выло сорокоустом,
словно побитый скальд.
Время вжимало Пруста
голой щекой в асфальт.

Щёлкает para bellum.
Взведен топор-курок.
Прячется оробело
ласковый мой сурок.
(Не стансы, 5.07.2017)