Сыграв мелодию по нотам,
Оставив прошлое без нот,
Он мне напоминал кого-то,
Таких парней я знал пятьсот.
Затяжкой никотина с серой
Впитался хмурый регион.
Нигде не заявлял, что первый,
Но заявил, что Рыжий он.
Ах, ты, мол, рыжий? (так злословят)
И возомнил, что ты поэт!
А он снежинки носом ловит
В свои дурные двадцать лет.
Зачем уютный дом бродяге?
Его судьба — ходить босым,
В подъезде заводской общаги
Втираем капельки росы.
А после под рычащий бойлер
И тихий звук квартирных краж
Глядим всё с той же русской болью
В окно на лавку и гараж.
И выпив залпом тёплый отблеск
Безлунной ночи фонаря,
Кричим: «Привет босяцкой шобле!» —
На россыпь звёздную смотря.
Но воздух временем отравлен
Навечно в кухонном дыму…
Пишу тебе, поэт с окраин,
Пишу, как брату своему.
Поэту Борису Рыжему - 23
© Copyright: Сава Роскин, 2026
Свидетельство о публикации №126101908395
Свидетельство о публикации №126101908395
Рецензии