Ну где же честность — в крике или в тишине?
Она не льётся золотом, не блещет на стене.
Бывает горькой, словно пепел на губах,
И режет сердце вилами в простых и злых словах.
А пресность мира — щит, чтоб не смотреть в лицо,
Чтоб спрятать дрожь и не нарушить старое кольцо.
Мы прячем правду за улыбками и сном,
Боимся встретить взгляд, что станет нам судом.
Но истина не ищет одобрения и похвал,
Она стоит в углу, где свет едва мерцал.
Не сладка, не нарядна, не удобна никому —
И всё же я шепчу: «Я эту правду сберегу».
Пусть давит, как вилы, пусть колет и горит —
Без этой боли правда просто не звучит.
Сквозь пресность дней, сквозь тысячи пустых прикрас
Я буду слушать тот единственный, прямой рассказ.
Я эту правду сберегу
© Copyright: Владимир Гранд, 2026
Свидетельство о публикации №126101907341
Свидетельство о публикации №126101907341
Рецензии