Я низко пал - Залёг на Дно.
Как будто Тишь и Благодать.
Неужто стало всё равно...
Сны не скупить, и не продать.
На Меру стал не в Меру скуп.
Увязнув в Ил по Не Хочу.
Не в смысле - Жив. Не в смысле - Труп.
Всёж, по копеечке, плачу.
Не счислить Трат на Мерный Сон.
Бывает в Безвести иском,
Сервис на Тридевять Персон...
Но не сказать кому, по ком,
Найдётся Скатерть в Тыщу Вёрст,
Вечери Тайной без Друзей.
Я предложу, под Мерный Тост,
Свернуть всю Скатерть, в Колизей.
Арена Смерти без Украс.
Сны в Эпицентре Лужи Слёз,
Кругами - Волнами, из Глаз,
Мне говорят, что всё всерьёз.
Сервис на Тридевять Персон
© Copyright: Джамш Сабиров, 2026
Свидетельство о публикации №126101907126
Свидетельство о публикации №126101907126
Рецензии