Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
И.Бродский
Воздух пряный и острый,
как хмельное вино!
Ни страны, ни погоста
выбирать не дано.
Наши судьбы тасует
не земная рука,
о прошедшем тоскует
на бумаге строка,
и сбиваются ритмы -
как дыханье моё...
Пусть упавшие рифмы
расклюёт вороньё!
Осень голову кружит?
Или это года?
Небо падает в лужи -
и стекает вода.
Я - как птица без стаи:
не дождаться весны.
И не мы выбираем,
где нам ставят кресты.
А на холмике влажном
одинокий букет...
Впрочем, это неважно! -
Ведь меня уже нет.
Осень голову кружит?
© Copyright: Лидия Кондратюк, 2026
Свидетельство о публикации №126101906892
Свидетельство о публикации №126101906892
Рецензии