Любовь. Сбой системы

А меня этой любовью — по полной.
Без скидок. Без права на здравые мысли.

Сносит к чертям
все мои многотомные правила жизни.

Я ведь женщина —
с характером, нервами, мнением,
личной системой защиты от глупостей.

И с удивительным даром
влюбляться вопреки собственной мудрости.

Вот ведь ирония!

Столько читала, училась, взрослела,
умнела, держала дистанцию, строила стены...

А сердце — предатель!
без спроса сменило пароли от личной вселенной.

И всё.

Ни тебе референдумов, ни обсуждений,
ни права подать апелляцию.

Любовь совершила во мне
несанкционированную революцию.

И ходит теперь по душе, как хозяйка.
В домашних тапочках. С чашкою чая.

А я возмущаюсь, ворчу,
угрожаю вернуть всё на место.

И даже почти себе верю.

Пока не услышу знакомое «Здравствуй».

И всё.

Занавес. Бис. Капитуляция.

Разум в бессрочном отпуске.
Гордость сдала полномочия.
Логика где-то под вечер собрала чемодан
и умчалась без права на возвращение.

А стихи — ну куда же без них! —
прут, как сорвавшиеся с поводка
сумасшедшие буквы.

Их невозможно построить по росту,
по смыслу, по рифме.

Они разбегаются, путают строки,
смеются, дерзят, матерятся вполголоса.

\(Муза, между прочим, приличная дама.
Просто сегодня не выспалась.\)

А за окном Петербург
промывает холодною моросью стёкла.

Октябрь подворовывает
у деревьев последнее золото.

И даже высокомерная Фонтанка
сегодня подозрительно сентиментальна.

А я...

Я могла бы сейчас написать про любовь
что-нибудь очень красивое.

С философией. С подтекстом.
С Ахматовой где-нибудь между строк.

Но правда гораздо смешнее,
неловче, безумнее всех этих умных конструкций.

Мне просто хорошо.

До неприличия.
До невозможности сохранять
серьёзное выражение лица.

И если за это полагается штраф —

выписывайте.

Только, пожалуйста, без конфискации счастья.

Я к нему ещё не привыкла.

И, кажется, совершенно не собираюсь лечиться.

P. S.

А внутренний голос сказал мне:
«Ну что ж, доигралась?»

И я улыбнулась:

«Представляешь, даже не начинала!»


#там_где_сердце_не_врёт