Дикий ветер гонит тучи...

Дикий ветер гонит тучи серой ватой —
раздувает их и комкает как хочет.
Первый дождь осенним пастбищам сосватан,
да деревьев шевелюры рвутся в клочья
— листья липнут на дома, на мостовые,
на стволы седых платанов восковые...

Лес усыпан самородками кизила,
погрузившихся в разверзшиеся хляби.
Капли бьются с первобытной звонкой силой.
Возрождённые ручьи овраги грабят
и уносят по крупицам  отпечатки
всех следов на горных тропах и брусчатке...

Острокрылые «касатки» жмутся к полю,
где травы колючей стебли омертвели...
Только дикие костры желтофиоли
не погасли под дождём, не прогорели.
Стали ярче краски осени — сочнее...
Я с дождём один гуляю рядом с нею.

В море волны. Горизонт размыт, неровен.
Молний выброшен пучок рукою смелой.
Безрассуден и нахален — в том виновен...
Вдалеке грозы литавры прогремели.
Дождь закрасил мир штрихами косовато.
Дикий ветер гонит тучи серой ватой...