Дорога домой

В кармане у сердца — холщовый платок,
Он спрятан в надежды живой уголок...
Его вышивали в бессонной тиши,
Чтоб стал он щитом, для усталой души...
Боец смотрит в небо, где звёзды как сталь,
Но нить золотая ведёт его вдаль...
Сквозь дым и разрывы, сквозь яростный бой,
Он чувствует — люди стоят за спиной...

А в залах высоких, где мрамор и блеск,
Есть лишь интриги и кру;жева блеск...
Там ищут дорогу в атласных тенях,
Но правда не в кубках и не в перстнях...
Они бродят долго в своих тупиках,
С ключами от комнат, но с пу;стошью в снах...
У них сотни карт и дорог дорогих,
Но нет среди них направлений живых...

Припев:
Дорога домой — не на карте, поверь,
В неё не откроешь ключом своим дверь...
Она — в каждом слове, в молитве, в делах,
В тех письмах, что греют в холодных степях...
Дорога домой — это верности нить,
Которую в сердце нельзя обрубить!...

— Мы ждём тебя, сынок...
— Возвращайся живым...
— Молюсь за тебя каждый миг...
— Спекли пироги, всё готово...
— Мы здесь, мы рядом, мы верим...
— Вся земля за тебя стои;т!...

И делает шаг он — уверенней, твёрже,
Ведь чувствует правду само;ю он кожей...
За ним — миллионы невидимых рук,
Что тянут ту нить через огненный круг...
Пусть «элита» глядится в свои зеркала,
Его же дорога сквозь пламя легла...
К родному порогу, сквозь солнечный свет,
Где каждый получит на верность ответ...

Нить не порвётся...
Иди по ней, брат...
Дорога домой...
И пути нет назад...