Сказка

Поздно ночью под лучиной
Вышивала дева диво:
Не рушник, не полотно —
Небывалое сукно.

Там пестрят земля и небо,
Птицы, звери и деревья,
А девица продолжает
И людей туда вплетает.

Не один, не два, не три —
Судеб много там внутри.
Но девица шьёт и шьёт,
Нити разные берёт.

Белой нитью — дух невинный,
Красной — страсть огня в камине,
Синей — верность и семья,
Жёлтой — радость бытия.

Чёрной нитью — плёс глубокий,
Страх и боль дорог нелёгких.
Золотой где шёл стежок —
Там богатство и покой.

Кто ж ведёт иглу незримо?
Кто сшивает воедино?
Бог, судьба стежком владеют?
Или духи выбор сеют?

Нет ответа, кто вершитель
Тайн тех, кто был хранитель.
Но известно лишь одно:
Судеб то веретено.

Лишь однажды нить прервалась.
Шёпот вдруг в светлице старой:
«Не вяжи ты узелок,
Не клади поверх тревог.

Там, где красным пламя вьётся,
Чьё-то сердце тихо бьётся.
Там, где синий потускнел,
Кто-то ждать не захотел.

Не зашей дороги людям,
Не гадай, что завтра будет.
Пусть останется простор,
Где задуман был узор».

И девица нить сменила,
Узел туго не скрепила,
Меж стежками с той поры
Оставляла свет зари.

Чтобы сквозь её узоры
Были видны звёзды, горы,
Чтоб уставший путник мог
Отыскать иной порог.

Так и шьёт она доныне
При мерцающей лучине,
Но меж нитей бережёт
Свет для тех, кто сам идёт.

Не дано узнать посланье,
Чем окончится преданье.
Дева нити подавала —
Жизнь сама их продолжала.