Есть дождь, а прохожих нет.
Кафе выливает свет
на асфальт, где бульвара деревья
тоже меняют цвет.
За стойкой она - в неволе…
И грезится издалека:
волосы – спелое поле,
синей лентой – река.
Глаз её звёзды блестящие,
губ фальшивый привет…
Здесь он один настоящий -
сонной кафешки свет.
Столиков белые платья.
Книксен торшера в углу.
Кажется, будто опять я
губы – не рюмку – целую.
Словно бы перегорели
луны окошек напротив.
Снова желтки фонарей
текут на асфальта противень.
Эти ожоги – печати.
Подтверждают они:
я теперь окончательно
осени гражданин.
Кос заплетённых колосья…
Клёна аутодафе
С голой улицы просятся
буквы в ночное кафе.
Фомин день
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126101904586
Свидетельство о публикации №126101904586
Рецензии