Чернила Седьмого Оврага

Подарить тебе россыпи Мага,
Что сияют в созвездии Пса,
И в чернилах Седьмого Оврага
Написать о любви чудеса.

Из строк ОТ ЗЕМЛИ И ДО КРАЯ ВСЕЛЕННОЙ.


Чернила Седьмого Оврага

(Попытка что-то прояснить)

Достань мне чернил, но не тех, что из пыли,
Не тех, что под лампой в ночи создают.
Достань мне тех самых, что боги разлили
В Овраге Седьмом, где легенды живут.

Там корни деревьев седых, как пророки,
Хранят переливы рассветного сна,
И травы сплетают любовные строки,
Которые знает одна лишь Луна.

В тех тёмных чернилах - закатная просинь,
Прохлада ручья, что целует пески,
И горечь последняя, что дарит осень,
И нежность весенней, дрожащей руки.

Я в перья гусиные их набираю,
И больше не нужно мне вымыслов, лжи.
Одним только словом тебя я касаюсь,
Но в нём умещается целая жизнь.

В нём шёпот и крик, и молчание тоже,
И пламя, что гаснет от страха и слёз,
И дрожь, пробежавшая молнией в коже,
И тысячи нераспустившихся роз.

Смотри, как ложатся на белое строки -
Не буквы, а вены, бегущие в ряд.
Чернила Седьмого, пустого Оврага...
Но ими о вечном они говорят.

И если когда-то сквозь годы и вьюги
Прочтёшь эти строчки, не смея дышать, -
Ты знай: я писал их не мыслью, не звуком.
Я ими тебя продолжаю писать.

12 - 19 октября 2026 года

Чернила из Седьмого Оврага писались трудно и нудно.
Не буду больше мучать Фаберже.
Оставляю то, что получилось...
Может и не то, что хотелось, оставляю всё равно.