На дверце шкафа притаилась моль.
И тишины повис тревожный звон…
По венам истощённым тянет боль,
С белёсых губ спадает зыбкий стон.
Как времени последний аргумент,
Тускнеет взгляд, осевший на столе.
Так гаснет сна ушедшего фрагмент,
Так тонет пламя в собственной золе.
Не слышен звон, застыла тишина.
Устала грудь: узлом сдавил аркан.
Истошный вздох, как рваная струна –
Ревущей боли отпустил капкан…
В моей руке бессильная ладонь.
Свой крик в слезах раскаянья топлю.
В надежде режет ледяную хтонь
Дрожащий шёпот: «Я тебя люблю!»
Хочу услышать голос твой в ответ,
Но слышу лишь скупую тишину.
Ищу хотя бы призрачный просвет,
А вижу только бездны глубину.
Поднялся гиблый холод до колен –
Спугнул, прервал молитву мотылька.
Он мечется среди оглохших стен.
Закрыла веки… скорбящая рука.
Мотылёк
© Copyright: Дмитрий Смирнов 24, 2026
Свидетельство о публикации №126101902862
Свидетельство о публикации №126101902862
Рецензии